A G.P

Bravo a raccontare il gabbiano solitario
la vita stropicciata di una “precaria”
che riesce ad ascoltare le vibrazioni delle pietre
quando borbotta la radio e fischiano i treni.

“La mia scuola non è un pisciatoio”
grida al telefono la dirigente-preside
ed è come se lanciasse
un coltello al petto mio.
Scomode parole
che la mia penna raccoglie
con tanto gelo al cuore.

Passeranno i giorni.

Ci sarà la pioggia.

Lo scirocco e il maestrale
abbracceranno le pietre
ma non queste parole!

Settembre 2007